手臂像破碎的瓷器，布满了蛛网般的裂痕。暗金色的血从裂缝里渗出，染红了袖子，滴在地上，烧出一个个小坑。
走到第十五步时，他嘴角的血止不住了，大口大口往外涌，脸色白得像纸。
走到第二十三步时，他右手的虎口崩裂，断剑差点脱手。但他握得很紧，指节发白，指甲嵌进肉里。
走到第三十步时，他眼前开始发黑，耳朵里嗡嗡作响，只能听见自己的心跳，咚，咚，咚，像撞钟。
但他还在走。
一步一步，踩得很实。
老者看着，眼神从戏谑，到惊讶，再到凝重。
“小子，你叫什么名字？”他忽然问。
苏砚没停，继续走，走到第三十六步，停下。
距离黑剑，只剩三步。
他抬起头，看着老者，咧嘴笑了，满嘴是血。
“苏砚。”他说，“临山镇，苏砚。”
“苏砚……”老者重复一遍，点点头，“好名字。砚者，磨墨之器，亦可为镇纸，压得住纸，就压得住心。你爹娘给你起这名字，是希望你稳重如山。”
苏砚愣了愣。
爹娘……
他已经很久没想起爹娘了。十岁那年，爹病逝，娘跟着也走了，是周先生收留了他。爹是个木匠，娘做些针线活，都是普通百姓，没读过什么书。这名字，是镇上的老秀才起的，说砚台是读书人的宝贝，希望他以后有出息。
“我爹娘……”苏砚开口，声音嘶哑，“不识字。名字是老秀才起的。”
老者也愣了，随即大笑。
“好，好！”他笑得眼泪都出来了，“不识字，却给你起了个这么好的名字。天意，天意啊！”
笑完，他抬手，虚空中那柄黑色巨剑缓缓抬起。
“苏砚，接剑！”
话音落，剑落。
不是巨剑，是老者虚影手中的长剑。
那是一道纯粹到极致的剑气，凝成一线，从老者指尖迸出，无声无息，无光无影，只有一道浅浅的痕，划过虚空，斩向苏砚眉心。
这一剑，不快。
但苏砚躲不开。
他也不想躲。
他举起断剑，左臂的裂纹在这一刻全部崩开，暗金色的血喷涌而出，染红了整条手臂，也染红了剑。断剑发出尖锐的鸣响，剑身上的暗金色光芒凝成实质，化作一道光柱，迎着那道剑气，撞了上去。
没有巨响。
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