大人说他是下一任大祭司。但炬还太小了，才五岁。传承的事……还没来得及安排。“
曜沉默了。
“他念了一段话……“曜说，声音比刚才更轻了，“然后天上就裂了。然后我就出来了。“
老兵点了点头。
“是他……叫我来的？“曜歪了歪头——这个歪头的动作从它出生的第一天就保留了下来，如同一个永远改不掉的习惯。
老兵想了想。他的文化程度不高——在薪火城中，大部分人连自己的名字都不会写。但他活了六十岁，经历过的比大部分人都多。
“也许是吧。“他说，“祭辞是念给天地听的。天地听到了，就把您……送来了。但我觉得——“他停了停，“也许不只是祭辞。“
“什么意思？“
“祭辞是用嘴念出来的。“老兵说，“但祭司大人念那段祭辞的时候，不只是用嘴。他用的是——全部。“
“全部？“
“全部。他的血，他的骨头，他的命，他一百零三年记住的所有东西——他的师父教给他的，他的师父的师父教给他师父的——一代一代传下来的，所有人的血、骨头、命——全部灌进了那段祭辞里。“
老兵的声音变得很轻。
“所以天地听到了。不只是因为那段话好听——而是因为那段话里，装着太多人的命了。天地不听一个人的声音。但天地……没法不听一万个人的声音。“
曜安静地听着。
它低头看了看坟前的那块树皮——七天前，炬把它放在了燧的坟前。树皮上用焦炭写着两个歪歪扭扭的字——笔画生涩，像是一个不太会写字的人用尽了全部力气才刻出来的。
“这是什么？“曜问。
老兵凑过来看了看，嘴角微微颤抖了一下。
“这是……祭司大人临终前留下的。“老兵说，“他管您叫——曜。“
“曜？“
“嗯。意思是日光。“老兵伸出手，在灰暗的空气中比划了一下——一个向上的弧形，如同太阳从地平线上升起的轨迹。当然，他从未见过太阳——他只是在模仿大祭司教给他的象形文字。
“日——光。“曜喃喃地重复了一遍这两个字。
曜。
它用喙轻轻触碰了那片树皮——炭痕粗糙地摩擦着它的喙尖，带来了一种微弱的、如同抚摸旧伤疤般的触感。
“曜。“它又念了一遍。
这一次，它觉得那两个字
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