掌贴着重新完整的气墙。
里面。
什么都看不见了。
“童老。”
他的声音在颤抖。
没有回应。
赵云站在他身后。
银枪拄地。
一言不发。
脸上没有表情。
但握着枪杆的手。
在滴血。
不是伤口的血。
是指甲嵌入掌心。
攥出来的血。
“上船。”
张皓把手从墙上收回来。
他的声音很平。
平得像一面没有波纹的湖。
但赵云听出来了。
那不是平静。
那是把所有东西都压到了最深处。
压到了一个随时会炸的地方。
“上船。走。”
张皓转身。
朝洛水的方向走去。
背影在晨光中拉得很长。
黑色道袍在裸衣冲阵消退后已经不在了。
他赤着上身。
古铜色的皮肤上全是碎石擦出的伤痕。
背脊挺得笔直。
一步。
一步。
一步。
他没有回头。
气墙后面。
白雾深处。
那团青白色的火光。
终于。
熄灭了。
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