名字？”魏老三迟疑地问，嗓子因为之前的惊吓和缺水还有些沙哑。
“叫个屁！他们在拿你当枪使！当菩萨拜！当祖宗供！”老王急得直拍大腿，“你出名了！全美国……不，全世界都他妈知道你了！因为你昨晚那档子破事！”
魏老三努力回忆昨晚。混乱的灯光、刺耳的噪音、砂锅大的拳头、浓烈的香水味、头上顶着怪东西的“怪鸟”……还有喉咙里怎么也喊不出来的“闹普拉布勒姆”，最后只挤出要命的“咯咯”声……以及，他只想赶紧脱身时，对着那个凑上来的记者，说了那句“应付话”……这一切混乱不堪的记忆碎片，怎么就和屏幕上这些穿西装打领带、站在大台子上讲话的大人物扯上关系了？他只想找点吃的，然后别被工头发现溜号扣工钱。
“出名……不好？”魏老三艰难地理解着。在国内，出名是好事，有钱赚。但老王的表情告诉他，这里的“出名”似乎意味着巨大的麻烦。
“好个卵！”老王压低声音，像怕被空气里的什么东西监听，“你他妈是‘黑’着来的！没身份！懂不懂？警察、移民局！他们现在到处找你！那些大人物捧你越高，摔下来就越惨！他们拿你当旗子摇，摇完了，第一个抓的就是你这种没身份的旗杆子！”
恐惧，比昨晚面对壮汉拳头时更冰冷、更庞大的恐惧，瞬间攫住了魏老三。警察！移民局！抓走！遣返！这些词像冰冷的铁链缠上他的脖子。他想起老家那些被遣返的人，倾家荡产欠了一屁股债，回来还要被人戳脊梁骨。他出来，是为了给家里那破败的老屋翻新，给儿子攒点娶媳妇的钱，不是来蹲洋人监狱再被扔回去的！
“王哥……咋办？”魏老三的声音带着颤。
老王烦躁地抓了抓油腻的头发：“还能咋办？躲！这地方不能待了！我给你找了个更偏的工地，在北边废车场后面，条件差，工钱更低，但人少！你给我夹紧尾巴，千万别再冒头！手机不准看！有陌生人靠近就跑！听见没？”
魏老三用力点头，像抓住救命稻草。工钱低就低点，能躲开警察就好。他摸了摸瘪瘪的肚子，昨晚那点冷糊糊早就消耗光了。饥饿感像无数小爪子挠着他的胃壁。
就在这时，工棚那扇薄木板门被猛地推开一条缝，一个年轻工友探进头，脸上带着一种混合着兴奋和敬畏的古怪表情，手里举着的手机屏幕亮得刺眼：“王哥！三哥！快看！三哥上电视了！大电视！新闻台！”
老王脸色煞白，冲过去一把捂住他的嘴：“小点声！看个屁！滚蛋！”
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