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“Hey! Chink! Get lost!”一个满脸横肉、脖子有魏老三大腿粗的光头壮汉，喷着唾沫星子朝他吼，拳头几乎戳到他鼻子上。
魏老三的心在破棉袄里咚咚狂跳，像要撞出来。他个子比人家矮一头，力气估计也差一大截。他听不懂那洋鬼子吼的啥，但“Chink”这个词他听过，工地上那些白人监工喝醉了骂人时就这么叫，不是好话。恐惧像冰水一样顺着脊椎往下流，他攥紧了拳头，指甲掐进掌心的肉里。跑？腿有点软。打？肯定打不过。
他猛地想起老王教他的“万能句”——碰上洋人找麻烦，不管对方说啥，只要陪着笑，连声说“闹普拉布勒姆！闹普拉布勒姆！”一般就能糊弄过去。老王说，这话的意思是“没事儿，好商量”。
对，“闹普拉布勒姆”！
魏老三努力扯动僵硬的嘴角，想挤出个“笑”来，脸上的肌肉却因为紧张和恐惧不受控制地抽搐着，那表情更像哭。他抬起没多少肉的胳膊，不是要打架，只是想挡一下，隔开那砂锅大的拳头和后面那个瑟瑟发抖的“怪鸟”。他喉咙发干，用尽力气，想要用嘶哑的声音嘶哑冲那几个壮汉喊：
“闹！普拉布勒姆！闹！普拉布勒姆！”
但一个字母都没有蹦出来。他的嗓子已经干哑了，声带因为紧张失去了震动的本能，只能从喉咙深处无助地挤出毫无意义的“咯咯”声，倒有点像临死前的挣扎。
魏老三只觉得肾上腺素冲得脑袋发晕，他不敢看那几个壮汉的眼睛，只是梗着脖子，继续“咯咯”着——他甚至没有意识到自己并没有说出那两个单词。也许是魏老三那拼了命似的、带着绝望的“咯咯”声产生了某种荒诞的威慑力，也许是他们觉得跟这个吓疯了的小个子纠缠没意思，也许是看到了周围的人都举着手机拍着他们，那几个壮汉骂了几句更难听的脏话，朝地上啐了一口，悻悻地转身，摇摇晃晃地消失在霓虹深处。
魏老三全身绷紧的弦“啪”地一声断了，腿一软，差点坐地上。后背的冷汗瞬间把破工装里面的旧汗衫浸透了，冰凉地贴在皮肉上。他大口喘着粗气，心脏还在疯狂地擂着他的胸腔。
这时，那个头上顶着巨大羽毛亮片、脸上画得五颜六色的“怪鸟”，惊魂未定地凑了过来。他身上浓烈的香水味混合着汗味和一点血腥味，直冲魏老三的鼻子。“怪鸟”激动地叽里咕噜说着又快又急的英语，声音又尖又细，还带着哭腔，一边说一边张开手臂似乎想拥抱他，那巨大的羽毛头饰几乎要
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