上海公共租界东区，一栋气派洋房前。
一辆福特730缓缓停靠，车门砰地一开，一个美国佬踉跄而出，手里还挂着半瓶啤酒，明显是昨晚狂欢的余韵未散，脚步踉跄地往楼上晃悠。
这不，正是宿醉归巢的老麦克。
他摸索着钥匙，开门进屋，随手啤酒一搁，沙发上一瘫，雪茄点上，一副人生赢家的模样，回味着昨夜的疯狂。
风不请自来，撩得窗帘乱舞。
老麦克眉头一皱，心里犯嘀咕，窗不是关紧了吗？眼一花，似乎窗帘后有动静。
“喝高了？”
他眯眼细看，嘿，还真有个人影在那藏着！
酒意瞬间散了大半，老麦克手忙脚乱地抽屉里摸出M1911，对着窗帘吼道：“谁！站出来！”
窗帘一掀，露出个中国小伙的脸——卫宁。
“麦克先生，早啊。”卫宁笑得风轻云淡。
老麦克神经紧绷，枪口直指：“你是谁？来这儿干嘛？”
卫宁悠哉游哉，步步逼近。
“站住！再动我就开枪了！”老麦克警告。
卫宁置若罔闻，径直坐下：“开枪吧，我不拦你。”
老麦克一咬牙，扳机连扣，却只听寂静一片。再试，还是哑火。
卫宁摊开手，掌中躺着七颗.45口径的子弹：“子弹，我顺手收了。”
老麦克目瞪口呆。
卫宁接过M1911，手法娴熟地装弹上膛，边操作边赞叹：“好枪，玫瑰纹柄，定制版吧，不便宜。”
老麦克心慌意乱，抓起电话就要呼救：“你给我滚，不然我叫巡捕了！”
卫宁不语，只是将枪保险打开，子弹上膛，做了个优雅的手势示意。
“忘了说，电话线，我也顺便照顾了下。”
老麦克惊得跳了起来：“你说什么！”
卫宁模仿打电话的样子，一脸戏谑：“试试不就知道了？”
果然，听筒里除了沉默还是沉默。
卫宁握着M1911，枪口轻轻一晃，指向沙发：“麦克先生，咱们还是沙发上聊吧。”
老麦克瞅着那黑洞洞的枪口，喉咙一紧，乖乖坐回了沙发。
他压低声音问：“兄弟，你到底是哪路神仙？杀手？青帮的？还是东洋人？要钱好说，五千美金，够不够意思？”
卫宁摇摇头，笑道：“麦克先生，我是来谈正事的。”
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