默坐在沙发上，烟一根接一根地抽，茶几上的烟灰缸满了又倒，倒了又满。七点五十八分，有人敲门。
林默从沙发上站起来，他走到门口，没急着开门。蜘蛛感应没有反应，门外的人没有恶意。
他透过猫眼看出去，走廊里站着一个男人，四十来岁，中等个子，穿着一件深色夹克，头发理得很短，腰板挺得很直。
手插在口袋里，姿势很放松，但林默看得出来，这个人受过训练。那种站姿，那种呼吸的节奏，是练过的。不是杀手，是军人。
他打开门，两个人面对面站着。走廊的灯是声控的，刚才暗了一会儿，这会儿又亮了。灯光照在林卫国的脸上，林默看清了他的五官。
眼睛不大，鼻子挺直，嘴唇薄薄的，下巴方正。林卫国看着林默，也在打量他。不高不矮，不胖不瘦，脸很普通，扔人堆里找不着。
穿一件灰色T恤，脚上趿着拖鞋，手里还夹着半根烟。跟照片上一模一样，跟档案里那几张泛黄的旧照片上一模一样。
七十年前那个叼着烟、笑得一脸不在乎的年轻人，就站在他面前。没老，没变，连烟的品牌都没换。
“林叔。”林卫国先开口了，声音有点哑。“我是林卫国，情报部门第一行动小队队长。我的父亲是林国栋。代号老刀。”
林默手里的烟停在半空，他盯着林卫国看了几秒，然后把烟塞进嘴里，吸了一口。烟雾从他鼻子里喷出来，在两人之间散开。
“你是老刀的儿子。”他说。
“是。”
林默侧身，让开门口。“进来。”
林卫国走进去，客厅不大，电视开着，声音很低，茶几上摊着几本军事杂志，烟灰缸满得快溢出来。
靠墙的位置有一面新补的墙，腻子没干透，比周围的白一点。林卫国在沙发上坐下，林默坐到他对面，把烟按灭在烟灰缸里。
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