鼓声第八轮刚过半。
孙孝义的手还没从令旗上松开，耳朵却先动了。不是听见什么声音，而是察觉到了——鼓声还在响，可谷里的动静变了。
刚才还一阵紧似一阵的守军走动声，突然断了。像是一锅烧沸的水，火苗被猛地抽走，只剩底下一点余热在苟延残喘。
他眯眼望向铁索桥方向。那座横跨深涧的桥，是进谷主道唯一的活路。两根碗口粗的铁链绷得笔直，挂着十几块厚木板，桥头垒着石垛，后面蹲着弓手和尸兵。他们原本缩在掩体后头，听见鼓声就探头张望，现在却全都静了下来，连箭都忘了搭。
“不对。”林清轩低声道，手已按在剑柄上，“他们不慌了。”
赵守一咧嘴：“慌？人都快被你这鼓槌子敲傻了，还能干啥？”
“正因如此。”钱守静蹲在地上，指尖轻轻摩挲药囊边缘，“人要是真乱了，该跑该叫该放箭。可他们现在……太齐了。像是一下子被人捏住了脖子，统一闭嘴。”
周守拙抱着八卦镜，镜面朝外，眼角抽了抽：“我瞧见影子动了一下，桥头右后方，有个披甲的头领模样的人，挥手下了命令。”
孙孝义没说话。他盯着那座桥，心里头那根弦越绷越紧。
鼓声再响一轮，八槌齐落，震得崖壁碎石直掉。
可桥头依旧没人应战。
“他们在等。”孙孝义终于开口，声音压得极低，“等我们冲。他们算准了鼓声之后必有动作，把力气省着，就等着打反击。”
赵守一拳头捏得咔吧响：“那咱们还等啥？吴守朴那边没信儿，咱们自己杀进去！”
“强攻要死人。”孙孝义摇头，“桥窄，一次只能过两三个人，他们居高临下，箭雨一泼，骑兵没马都得趴下。”
“可总不能一直敲鼓吧？”周守拙嘟囔，“我这耳朵都快震聋了，再敲下去，敌人都没疯，我自己先疯了。”
孙孝义没理他。他抬眼看了看东坡山坳，那里有一小簇松林遮着，风吹过去，枝叶晃了晃。
他知道那儿藏着谁。
他抬起令旗，旗面未展，只将旗杆往地上一顿。
咚。
不是鼓声，也不是号角，就是一下顿地的闷响。
可那片松林动了。
一个人影从林子里走出来。
光膀子，赤脚，肩上扛着一把三尺长、刀背比常人手臂还厚的斩马刀。他走得很慢，每一步都像踩在秤砣上，稳得吓人。
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