一些。
平措跑在队伍的最前面，像一只领头的大雁。
不是因为他跑得最快，是因为他故意跑在前面。
他的策略很简单——压速度。
他控制着自己的节奏，不快不慢，刚好够挡住后面的人。
他身后的骑手想超他，他往左偏一点，挡住；
想从右边超，他往右偏一点，又挡住。
有人不耐烦了，喊了一声，他没有理。
他是真的坏。
第二圈，队伍开始拉长了。
有几匹马已经掉队了，喘着粗气，嘴角泛着白沫。
骑手们抽着鞭子，马却跑不动了。
罗桑从内道切到了外道。
他的马跑得很轻松，四蹄舒展，像在草原上散步。
他的目光从多吉身上扫过，又移开，落在平措身上。
他看了平措一眼。
平措秒懂。
亲兄弟不需要说话，他们之间有一种不需要语言的默契。
平措开始减速了。
不是突然的减速，是慢慢的，一点一点的。
像一壶水从沸腾到冷却。
他身后的骑手们等不及了，有人从左边超，有人从右边超。
有人骂了一句脏话，从他身边冲过去。
平措没有拦他们。
罗桑也动了。
他从外道切到了更外面，跑到了队伍的最后面。
他的马还是跑得很轻松。
他前面的骑手们一个个地从他身边超过去。
他没有拦，也没有追。
他只是在等，等一个时机。
多吉的位置在队伍的中段，不前不后，不好不坏。
他的马跑得很稳，步子很匀，呼吸很重，呼哧呼哧的，像一台老旧的鼓风机。
他的手心全是汗，缰绳湿了，滑了，他攥得更紧了。
他的腿在发抖，不是怕，是累。
他的腰很酸，背很疼，大腿内侧被马鞍磨得发红。
每颠一下都像有人在拿刀割他的肉。
他的嘴唇干裂了，血丝从裂口里渗出来。
他舔了一下，咸的。
他的眼睛盯着前方，盯着那棵老松树，盯着那些在风里飘着的哈达。
他知道自己不是技术最好的那个。
他的大哥才是，他的二哥也比他有经验。
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