师万岁！”
一个声音从身后响起。
嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。
张绣转过身。
一个老兵从人群中挤了出来。
四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。
左耳朵没了，是刚才被爆炸的碎片削掉的，血还在流。
他手里抱着手雷袋。
不是一个。
七个。
从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。
每个袋子里四颗。
二十八颗手雷。
老兵抬头看了张绣一眼。
眼神很平静。
不是那种慷慨赴死的悲壮。
是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。
“将军。”
老兵的声音不大。
“手雷这么着炸不行，得往那些被炸松的缝里塞，用东西压住。”
他把手雷袋在怀里箍紧了一点。
“我去。”
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