坡上只剩下他们几个，还有一些收尾的工人。
玛吉坐在一块石头上，看着那根金色的道钉。它已经被拔走了——说是要送到博物馆去。只剩下一根普通的铁钉，钉在普通的枕木上。
驴站在她旁边，看着西边的落日。
约瑟夫在捡地上的东西——不知道是谁掉的一块手帕，一个空酒瓶，一张皱巴巴的传单。他把传单展开，念上面的字：
“‘太平洋铁路通车！从纽约到旧金山，只需七天！票价从优！’”
他把传单折好，塞进口袋。
“七天。”他说，“我们走了三年半。”
以西结坐在另一块石头上，翻着他的笔记本。三年半，四本笔记本，密密麻麻记满了东西——语言、地名、人名、故事、画。
他翻到最后一页，拿起笔，写下：
“一八六九年五月十日，海角峰。两条铁路接轨。金色道钉。华工被赶出照片。玛吉的锅又破了一个洞。驴还在。我们还在。”
阿福站在铁轨旁边，摸着那根被换下来的普通铁钉。他的手指划过钉帽，划过钉身，划过钉尖。
他想起老陈，想起阿贵，想起那些死在工地上的工友。他们修了铁路，但他们没看见这一天。
他想起送茶叶的黑人，想起波尼族老太太，想起疯老人，想起断腿的老头，想起守墓的老人。他们都说过，往西走，不一定有金子，不一定有地，不一定有家。
但他们还活着。
他从怀里掏出那个空茶叶盒，打开，看着里面。盒底还有一点茶叶末，三年半了，一直没舍得倒掉。
他把茶叶末倒在手心里，撒在铁轨上。
“茶。”他说，“喝。”
驴走过来，低下头，闻了闻那些茶叶末，然后抬起头，看着阿福。
阿福看着驴，嘴角动了动。
“走吧。”玛吉站起来。
“去哪儿？”约瑟夫问。
玛吉看着西边。太阳正在落山，把半边天染成橙红色。
“西边。”她说，“还没到头。”
约瑟夫愣了愣：“还没到头？铁路都通了，还没到头？”
玛吉没回答。她看着驴，驴看着她。
驴朝西边走去。
她跟上去。
约瑟夫看看她，看看西边，叹了口气，也跟上去。
以西结合上笔记本，站起来，拍拍身上的土。
阿福最后看了一
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