下来，看了一眼桌上的菜。
“这也太多了。”
“你昨晚没怎么吃。”伦子把水果放在他面前，“多吃点。”
南次郎从里屋晃出来，打着哈欠，一屁股坐在越前对面。他看了一眼越前的膝盖，啧了一声。
“肿成这样了？”
“嗯。”
“能弯吗？”
越前试着弯了一下膝盖，刚弯到三十度就疼得额头冒汗。
“不能。”
“废了。”南次郎夹起一块烤鱼，咬了一口，“彻底废了。”
伦子一巴掌拍在南次郎后脑勺上。
“吃饭。”
南次郎缩了缩脖子，不说话了。
越前端起粥碗，喝了一口。白米粥熬得很稠，入口即化，暖意从喉咙一路滑到胃里。他又喝了一口，忽然觉得这碗粥比他打过的任何一场比赛都让人想哭。
他低下头，一口一口地把粥喝完了。
“妈。”
“嗯？”
“谢谢。”
伦子的手顿了一下，然后继续给他盛粥。
“多吃点。”
……
吃完饭，越前被南次郎拎到了后院。
说是“拎”，其实是越前自己拄着拖把杆一步一步挪过去的。南次郎站在球场中央，手里拿着那把旧得掉漆的木球拍，帽檐压得很低，看不清表情。
“站着别动。”他说。
越前靠在铁丝网围栏上，看着他老爹。
南次郎把球拍换到左手，从口袋里掏出一个球。那颗球已经很旧了，黄色的毛毡磨得发白，商标都看不清了。
“看好了。”
他把球抛起来。
挥拍。
那颗球以极其刁钻的轨迹飞向球场另一侧，在落地之后几乎没有弹跳，贴着地面滑了出去，撞在铁丝网上，发出轻轻的声响。
越前的眼睛瞬间亮了。
COOL DRIVE。
不对——比他的COOL DRIVE更锐利，更精准，更……致命。
“你那个COOL DRIVE，”南次郎把球拍扛在肩上，“姿势不对。”
“哪里不对？”
“发力点。”南次郎走过来，用球拍点了点越前的右肩，“你是用肩膀在切，应该用手腕。肩膀发力，球速够了，但角度不够刁。手腕发力，球过网之后的下坠角度会更陡，对手更难
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